El nuevo Umbral del Cristal

Valores perdidos,

en la nada,

la naturaleza tiene su accionar,

el silencio carcome los últimos instantes,

el dragón en el cielo,

produce una grieta en el espacio,

lo verde del planeta arde en llamas,

la humanidad grita despavorida,

las ciudades hierven,

los poros de la piel explotan,

las calles colapsan,

Miles de transeúntes sin mentes,

deambulan,

con la mirada perdida,

con su locura escarlata,

es la ciudad una gran mortaja,

aves metálicas custodian los últimos signos de poder,

todo se mueve,

toda estructura se deshace frente a nuestros ojos,

incluso el sol parece extraño,

cubierto de una niebla roja sanguinolenta,

la vida colapsa,

es la mejor definición que pude encontrar en el abismo,

es un libro sagrado que pasa sus hojas,

tritura nuestros huesos,

bebe nuestra sangre,

una lluvia llena de un oxido cobrizo,

devora todo lo verde,

lo sublime.

El planeta abre su vientre al infierno,

ni Dante puede imaginar tanto pavor,

la civilización pasa,

no deja rastro,

las huellas quedan sepultadas,

en toneladas de barro,

ellas tapizan nuestros momentos de gloria,

no quedará nada de nosotros,

es la idea que fluye con más fuerza,

en esta mortal lucha de los elementos,

Pachamama gime,

es un grito de dolor y angustia.

génesis repetido,

nuevamente el verbo es Dios.

El caos en los ojos,

del contaminante,

ciudadano que pasea su tristeza y odio,

por calles saturadas de miedo,

se alarga la espera por una vida mejor,

por cosas cotidianas,

pedidas a todos los gobiernos,

de todas las corrientes del pensamiento,

capitalistas,

socialistas,

de tendencias centrales,

algo pide el ciudadano,

vivir con dignidad,

con agua potable,

en casas armónicas,

que se respete su silencio,

su inteligencia,

sus decisiones,

el ciudadano quiere vivir,

pero es el caos el que rige los destinos de los pueblos,

es una mentalidad antigua,

depravada y mortal,

no es nada nuevo que los gobiernos no sirvan para nada,

que sean una gran cloaca al servicio de ellos mismos,

en toda Latinoamérica,

gobiernos que no gobiernan,

no llevan la felicidad al ciudadano,

sólo la muerte,

articulada en sus leyes,

estamos expuestos al caos del gobernante de turno,

ese individuo que llega a la Presidencia,

ofrece de todo lo imaginable,

compra todas las conciencias posibles,

el pueblo aplaude sus sandeces,

canta rancheras,

boleros,

incluso rock and roll,

llora en público y privado,

es el propio payaso,

no es sólo en tu país que se ve ese fenómeno,

es en todos los países Latinoamericanos,

acostumbrados a esta aberración.

Es una forma de llegar a las mayorías,

está estudiado por especialistas,

conectarse a la conciencia de las masas de esa manera,

que el gobernante de turno las cree estúpidas,

lo cree firmemente,

Presidentes que se creen estadistas,

que permanecen más fuera del país que dentro,

es una forma de desgobierno,

sin estímulos al trabajo creador,

el contaminante ciudadano,

no sólo está contaminado con la polución física,

también con una degradación moral,

prefiere las limosnas que le da el Estado que un trabajo honrado,

aplaude a rabiar al líder supremo,

pero ese aplauso claudica cuando se termina el chorro de limosnas,

cuando se tranca la máquina de entregar dádivas,

por eso es urgente el dinero fresco para el líder de turno,

para comprar conciencias,

civiles y militares,

así, de esa manera,

con esta máquina creadora de dinero casi infinita,

tenemos más dinero,

grotesco y vital género,

para seguir comprando a las masas,

tan sedientas de capital,

en esta parte del mundo.

Pobre contaminante ciudadano,

tan elemental y apegado a sus dogmas

cree todo lo que inyecta el líder en su cerebro básico,

utilizando los medios de comunicación,

pero el líder sabe que se ha creado

una dependencia absoluta de difícil ruptura,

no sospecha el ciudadano contaminante,

que todo es una farsa,

un juego elemental,

para mantenerse en el poder,

ganar tiempo,

espacio para camuflarse,

como lo hacen los camaleones,

extraña y vital propiedad de perderse en su hábitat,

para luego salir en el momento apropiado,

con más promesas,

más cuentos,

para sacar nuevamente la caja mágica,

esa que fabrica dinero,

pero sin trabajarlo ni sudarlo

dinero inorgánico,

que se devalúe con respecto al dólar,

importa muy poco, afirma el líder,

es para sobrevivir,

mantener una burocracia vital para su entorno,

para repartirlo a los mismos contaminantes ciudadanos,

esos que construyen la Patria en su bolsillo.

La idea que plasme nuevos senderos,

creación,

naturaleza,

polen y vida,

silencio en tus mundos internos,

llenos de bosques milenarios,

corrientes de agua viva,

transitando por tus senderos.

En esa búsqueda,

el silencio de la palabra,

es lo mejor,

también el de la acción,

por un momento quizás,

que pueda desembocar en tiempos futuros

sin Mesías,

sin líderes,

que quieran transformar el mundo,

sólo el silencio producido por una gota de agua en su caída,

a ras del suelo,

bañando la tierra,

entregando su simiente,

Es Gaia la Madre Sagrada,

ella dirá la última palabra,

ella es sabia,

eterna como el silencio,

el cristal y la energía,

Entonces qué la bruma decida,

la corriente del sonido

dentro de tu sangre,

regada en holocausto de vida,

que sea el silencio

de la Madre Cósmica,

roto por el canto sagrado de los delfines.

Pálido delirio,

cascada sin forma,

es tu piel,

tan cercana,

lejana como una galaxia,

regresas nuevamente,

es el hielo seco en tus ojos,

fríos como un glaciar

llevan tu imagen,

húmeda,

ahora es el recuerdo,

se inyecta la forma,

para devorar el fondo,

vital,

inaccesible,

es polen y néctar,

tus labios de Diosa rodeada de mármol,

pálida,

con la serenidad innata de siempre.

Gris,

Incipiente refugio de invierno,

que aleja las gaviotas

ellas se preparan para atravesar el mundo,

una utopía en sus alas,

sonrisa frágil,

mentira de un suspiro predecible

la ciudad se alarga en un vapor insoportable,

óxido asfixiante,

humo en tus ojos,

en tu mente

que hace morir las palomas en sus nidos,

y proyecta una muerte global,

gris,

letal.

Corrientes de sonido,

partículas de polvo gastadas.

Sobre todo, somos mucho barro,

que un alquimista quiere transformar en seres valiosos,

al menos que conserven su vida,

la de la tierra,

madre cósmica primordial,

que trata de activar la esencia;

pero en nosotros lo que se activa es el suiche de la guerra,

la destrucción,

la muerte,

la contradicción,

el verbo hiriente,

que se grita al viento,

no somos diamantes,

ni estamos construidos en oro,

somos tan sólo barro licuado,

con agua de manantial,

en nosotros está ciertamente la esencia del ángel;

pero tan escondido,

que su voz es apenas perceptible,

somos formas,

somos viajeros del cosmos

gritamos llenos de odio,

creemos que somos valiosos,

pero somos letrinas asquerosas,

gusanos que salen de nuestros cuerpos,

y larvas azules de nuestras almas,

ni el Rey Salomón se escapó de la miseria del cuerpo,

y de su alma,

de nuestra incapacidad de ver la realidad,

solo observamos partes insignificantes de luz y verdad,

partículas del ángel,

somos formas inconexas,

tan vulgares,

llenas de escombros e inmundicias,

pero eso somos, qué le vamos a hacer,

siempre fue así,

desde el comienzo de los tiempos,

hemos estado en una transición entre ser ángeles o demonios,

con más tendencia a ser demonios,

somos formas,

tan solo eso somos.

Bellos mandalas,

salen de tu alma,

vuelan sobre el eter,

alegrando el cosmos,

Bellos mandalas,

mensajes hipnóticos

regresan de otros parajes,

perdidos en la niebla

Bellos mandalas,

formas de color

tocan el cielo,

con su energía primordial

Bellos mandalas,

tan cercanos a la línea,

a la forma,

al sonido,

Gráficos de los Dioses,

idea intuitiva,

alegría del renacer,

de la eternidad

Es tan solo un cerco

a tu imagen

plástica,

es la grieta

un delirio fantasma

y el submundo donde caes,

con tu vestido azul,

creo divisarte

atravesando mi mundo

por un instante,

con esa imagen borrosa

de infinito,

con tu palidez y tu sonrisa

de antaño,

de sol y de luz,

Juegas con extrañas luces y sombras,

así como lo haces con mi vida,

que quedó atrapada en el tiempo,

lejos del bullicio de la ciudad,

de la risa y de la mueca,

lejos de tu vientre

Una lágrima caía en lejanía,

era el sopor del infierno,

rostros largos se alejaban maldiciendo

a la especie,

a los elementos,

un llanto invertebrado carcomía la rutina,

pero vi los pájaros cantar,

esa tarde y muchas mañanas,

el concreto parecía explotar,

a lo lejos se veía el delirio de muchas mentes,

azotadas por el dolor,

la fatiga,

la injusticia,

se replegaban los sentimientos de amor,

en una danza de acero y vidrio,

pero vi los pájaros cantar esa tarde,

una niña me sonrió en la mañana,

incluso me ofreció su muñeca,

un hermoso gesto de amor que salvó a toda la humanidad,

esa mañana y muchas tardes.

Un hongo infernal carcomió la vida,

apariencia de fantasmas en su trance violeta,

mientras las calles se llenaban de humo,

intoxicación.

muerte,

pero incluso en ese trance

vi los pájaros cantar esa tarde